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| La peinture est un genre mystérieux et malgré l'inquisition des regards qui depuis tant de temps l'interroge, nul ne sait encore d'où elle vient, où elle va, ni ce qu'elle est sous la modestie apparente de ses couleurs et de ses formes. Pire. Son histoire, son étude, son approche par des artistes de plus en plus curieux, de plus en plus inquiets ou de plus en plus fous, ne font que décaler un peu plus toutes les approches, et, pareils à ces galaxies qui ne cessent de s' éloigner les unes des autres, les artistes suivent une trajectoire de silence qui les emporte au-delà même de leur projet initial, sans qu'ils puissent s'en expliquer ni s'y soustraire. C'est ce qui arrive à Michel LEPAREUR. Tout a commencé avec une volonté affirmée de représentation: représentation de ce qui fascine l'artiste pendant ses parties de pêche au bord du lac; les reflets, l'étrangeté des formes sous l'apparente transparence de l'eau, la douceur ambiante, la patience, l'attente et la méditation. Un projet aussi impressionniste, écologique, confronté à la rigueur d'un artiste exigeant avec lui-même, méritait une économie de moyens, un «naturel», tout à la fois brut et brutal. L'artiste a opté pour le papier blanc et le fusain, un point c'est tout: le bois industrialisé en pâte à papier, le bois brûlé, pour décrire le bois alentour, ses ombres et ses lumières, l’eau et ses reflets. Strict. Trop simple pour être honnête. La nature rechigne à être " démontrée " de si simple ambition, il va falloir livrer bataille, le peintre le sait, mais il est homme de combat. Et de se battre. Avec le fusain, avec le papier, avec les reflets, avec le projet, avec l'ambition, les ombres et les lumières, avec soi surtout, avec la sueur, avec le coeur et ses dégoûts et ses passions. Mais il arrive que les lutteurs soient soumis aux mêmes troubles que les plongeurs des profondeurs, l'ivresse. Il advient qu'à force de lutter, de sombrer, d'approfondir, de glisser, l'esprit chavire. Le cerveau, prisonnier de sa coque de noix, sentant son asphyxie, sa fin proche sous les coups des déferlantes, s'échappe de sa condition d'outil servile, gère sa propre histoire, se laisse happer par la contemplation des étoiles avant de rendre les armes, et le projet est oublié, perdu, il y a fête sous le crâne. Ce qui reste sur le papier à l'issue du pugilat mené dans la profondeur de l'atelier, c'est la charpie du peintre mise en spectacle, le trophée, enrobé d'un vague sentiment de mort imminente. Et l'oeil du voyeur que nous sommes de se réjouir devant cette offrande: le papier et le fusain se sont évaporés, seule reste pétrifiée au mur, la peau tannée d'un artiste, offerte en prix de revient pour avoir osé reculer un peu plus les limites d'un secret qu'à défaut de connaître parfaitement, nous nommons Art, un secret jalousement gardé par le fusain, par le papier, par la matière qui nous ressemble et nous attend. Jean-Paul GILLY Le 24 décembre 1994 Haut de page Painting is a mysterious art. Despite centuries of close scrutiny, we still don’t fully understand where it comes from, where it’s going to or what it really is beneath the apparent simplicity of its colours and shapes. Worse still. We can look at its history, the way it’s been studied and approached by artists who are increasingly curious, anxious or even insane, but art defies any attempt to define or control it. Just like the galaxies, which are forever speeding apart, so artists are inexplicably compelled to follow a creative path that separates them from their original intentions. This is what has happened to Michel Lepareur. He began with the firm intention of producing representational images. Images of things that fascinated him on fishing trips to the shores of the lake, reflections, strange shapes beneath the apparently transparent water, the gentle ambience. And then came the patience, the waiting and the thinking. But, as an artist of rigour, who demands so much of himself, he also has to rise to the demands of such an impressionistic and ecological undertaking: a straightforward approach, a ‘naturalness’ both raw and brutal. He chose to work with white paper, which is no more than wood transformed by an industrial process into paper pulp, and a mere stick of charcoal – burnt wood – to depict the surrounding woodlands with their light and shade and the water, reflections and all. Minimal. Too simple to be true. But nature does not submit easily to being portrayed in this way. Battle will have to commence. The painter knows this, but he is a man of action and he knows how to fight. He wrestles with the charcoal, the paper, the reflections, the project, ambition, the light and shade; with himself above all, his sweat, his heart, his dislikes and his passions. But he is then prone to the same problems as deep-sea divers, intoxication. In the course of battle, the artist may sink to the depths, flounder or come to grief; and the spirit may collapse. The mind, imprisoned in its shell, has a sense of its own asphyxiation, of its end approaching under the blows of the breaking waves. It shakes off its subservient role, takes charge of its own destiny, allows itself to be caught up in contemplation of the stars, before laying down its arms; and the project is forgotten, lost. It’s party time. What remains on the paper, after the combat fought in the depths of the studio, are the shredded remains of the painter on public display, a trophy, wrapped in a vague feeling of imminent death. And the voyeur’s eye, our eye, rejoices before this offering: the paper and charcoal have evaporated. All that remains, petrified on the wall, is the tanned hide of the artist, for sale at cost price for having dared to push back a little further the boundaries of a secret which we, for want of total knowledge of it, call Art. It is a secret jealously guarded by the charcoal, the paper, and the subject, which resembles and awaits us. Jean Paul Gilly (Translation: Paul Crabb) Haut de page La pintura es un género misterioso y pese a la inquisición de las miradas que desde hace tanto tiempo la interrogan, nadie sabe aun de donde viene, adonde va, ni lo que es bajo la modestia aparente de sus colores y sus formas. Peor. Su historia, su estudio, su aproximación por unos artistas cada vez más curiosos, más inquietos y más locos, no hacen sino desplazar un escalón más lejos todas esas aproximaciones y, semejantes a esas galaxias que no dejan de alejarse unas de otras, los artistas siguen una trayectoria de silencio que los lleva más allá del propio umbral de su proyecto inicial, sin poder explicarlo, ni sustraerse a ello. Es lo que le ocurre à Michel LEPAREUR. Todo empezó con una voluntad afirmada de representación : representación de aquello que fascina al artista durante sus partidas de pesca a la orilla del lago; los reflejos, lo extraño de las formas bajo la aparente transparencia del agua, el sosegado ambiente, la paciencia, la espera, la meditación. Un proyecto tan impresionista, ecológico, confrontado con el rigor de un artista exigente consigo mismo, merecía una economía de medios, un « natural », al mismo tiempo bruto y brutal. El artista ha optado por el papel blanco y el carboncillo, y nada más : la madera industrializada en pasta de papel, la madera quemada, para describir el bosque que le rodea, sus sombras y sus luces, el agua y sus reflejos. Estricto. Demasiado simple para ser honesto. La naturaleza se resiste a ser « enseñada » partiendo de tan simple ambición, habrá que librar batalla, el pintor lo sabe, pero es hombre de combate. Y se bate. Con el carboncillo, con el papel, con los reflejos, con el proyecto, con la ambición, las sombras y las luces, consigo, sobre todo, con el sudor, con el corazón y sus hastíos, sus pasiones. Pero puede ocurrir que el luchador padezca los mismos trastornos de quienes bucean por las profundidades, la embriaguez. Sucede que a fuerza de luchar, de hundirse, de profundizar, de resbalar, el espíritu zozobra. El cerebro, prisionero de su cáscara de nuez, sintiéndose asfixiado, próximo al fin por las embestidas del oleaje, escapa de su condición de herramienta servil, genera su propia historia, se deja hechizar por la contemplación de las estrellas antes de rendir las armas, y el proyecto queda olvidado, perdido : hay fiesta bajo el cráneo. Lo que queda sobre el papel al termino del pugilato librado en la profundidad del taller, son los jirones de su pintura deshilachada, expuesta a las miradas, el trofeo, envuelto en un vago sentimiento de muerte inminente. Y el ojo del « voyeur » que somos se regocija ante tal ofrenda : el papel y el carboncillo se han evaporado, solo queda, petrificada sobre la pared, la piel curtida de un artista, ofrecida a precio de coste por haberse atrevido a alejar un poco más los límites de un secreto que, a falta de conocerlo a la perfección, nombramos Arte ; un secreto celosamente guardado por el carboncillo, por el papel, por la materia que se parece a nosotros y nos aguarda. Jean Paul Gilly (Traducción :Alix de Saint Roman) Haut de page |
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